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| Foto - Richard Avedon |
Saudade é vontade repetida do que foi perfeito. Perseguiu o mundo das molduras mais lindas para imprimir o cheiro do corpo dela na tela da retina. Aprendeu pelo planeta a usar os versos da única língua que queria compreender, a dela, e surfou as ondas de água quente e salgada que brotava do seu desejo. Erupção de vontades úmidas na boca que estremece a voz e contorce a espinha.
Perdeu a expiração de frente para sol laranja que afundava para acordar o outro lado do planeta. Consumiu a virgindade que havia comprado em numerosas prestações de insucesso e matou a história do que foi, para recriar a fúria de algumas horas, dias e meses ensopando a cama deles de sussurros da barba atrás da orelha. Eriço freqüente dos crespos lambuzados que haviam raspado tudo deles no singular. Vácuo, deslize, impregnação do ir e vir demorado. Continuavam sendo dois juntos inseridos neles mesmos pelo tempo de abranger um lampejo branco e a falta do ar. Flashes, sorrisos e gemidos altos. Prazer de você.
Idéias impuras do frisson em contrações descontroladas. Vontades que não cessam, apetite que não some. Lembranças de hoje, anseios de contínuo. O sorriso dela chegou com a voz que havia sumido. Intumescimento, emudecimento, canto fúnebre do brado de quase morte em múltiplos jorros. Vivia!
A falta dela era a falta dos dois e o apetite dele nascia dela todos os dias no lençol vazio. Entre suas pernas sentia o arrepio da alma. Passou dias lutando contra o eco e sabia conscientemente com o aperto ansioso da boca do estômago, que saudade do que é perfeito, é vontade.
Perdeu a expiração de frente para sol laranja que afundava para acordar o outro lado do planeta. Consumiu a virgindade que havia comprado em numerosas prestações de insucesso e matou a história do que foi, para recriar a fúria de algumas horas, dias e meses ensopando a cama deles de sussurros da barba atrás da orelha. Eriço freqüente dos crespos lambuzados que haviam raspado tudo deles no singular. Vácuo, deslize, impregnação do ir e vir demorado. Continuavam sendo dois juntos inseridos neles mesmos pelo tempo de abranger um lampejo branco e a falta do ar. Flashes, sorrisos e gemidos altos. Prazer de você.
Idéias impuras do frisson em contrações descontroladas. Vontades que não cessam, apetite que não some. Lembranças de hoje, anseios de contínuo. O sorriso dela chegou com a voz que havia sumido. Intumescimento, emudecimento, canto fúnebre do brado de quase morte em múltiplos jorros. Vivia!
A falta dela era a falta dos dois e o apetite dele nascia dela todos os dias no lençol vazio. Entre suas pernas sentia o arrepio da alma. Passou dias lutando contra o eco e sabia conscientemente com o aperto ansioso da boca do estômago, que saudade do que é perfeito, é vontade.
Como sempre muito bom poeta...rsrs.A falta dela era a falta dos DOIS...Amei!
ResponderExcluirRealmente, Marcelo. A saudade do que é perfeito é a plena vontade de sê-lo refeito; nunca igual e jamais diferente! Parabéns pelo texto!
ResponderExcluir"Saudade é vontade repetida do que foi perfeito...saudade do que é perfeito, é vontade."
ResponderExcluirDefiniu muito bem, poeta!
"Toda história de amor dolorido tem três versões.A minha,a sua,e a verdade." Perfeito isso!!!
ResponderExcluirvc inspira e faz suspirar... maravilhoso tudo isso!!!!
Grande poeta!!!!